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Inconsapevole il cielo
in certi giorni tormenta
che lo guardi e si dice atro
gravido per ogni dove.
D’ azzurro uno sprazzo
lontano a perdere insiste
sì da apparire una svista.
Oggi che funereo infierisce
corteo lassù in gramaglia:
s’avvia per l’erta etereo
di nuvole tanto nere
che, tra qui e là, fan da muro.
Come a dir che non si va oltre
che qui si ha da stare ancora
che là ci si va da soli
che a sera solo si dorme.
